Одна минута

По мне, в стихах все быть должно некстати,
Не так, как у людей.
Анна Ахматова

Тебе ношу я чувства на подносе,
Теряя сдуру мысли на ходу.
Ты о пропаже ничего не спросишь,
Когда к губам горячим припаду.

Молчишь? Молчи...
Случайных слов не надо.
Мы и без них узнаем обо всём.
Мы два листа в эпоху листопада,
От зимней стужи землю не спасём.

Пока мы чувства прячем втихомолку,
Не находя ответа на вопрос,
Уходят рифмы наши в самоволку,
Как говорится, резво и вразнос.

И сразу дрожь у строчек почему-то,
Когда ладонь к губам подносишь ты.
А мы не знали, что одна минута
Дороже целой жизни - пустоты.

***


Я не ревную ветер к занавескам,
Когда  скользит по окнам тут и там.
Он, очевидно, показался  дерзким
Поклонникам  сонливых  мелодрам.

Смести бы в угол чей-то шум без пыли,
Где о любви недоданной скорбя,
Щебечут те, кого не долюбили,
И в каждой  букве узнают себя.

Забыть о ком-то - это не по-божьи,
У каждой шутки есть роман "Вдвоём".
Так и живём - вокруг одно и то же,
Когда не любим мы, а додаём...

Чужие мысли для других в секрете,
В могильном мраке чей-то остров - весь.
Разносит листья по дорогам ветер,
Разносит там, а собирает здесь...

***

Мы оба в душах вырыли траншею,
Полоску света - видно с высоты.
Твоё дыханье, словно шарф на шее.
И ниже шеи - это тоже ты.
С плеча хитон сползает - вместо платья,
На нём разрез - по линии прямой.
Он, как стихи мои - совсем "некстати"
Но откровенен... - просто боже мой...