Он в омут клавиш вечером нырял,
Как был – рубашка, джинсы и кроссовки,
Судьбу свою Он строил на уловках,
На память о других Он музыку ваял.
Ваял так беззаботно, кратко и легко.
И длины пальцев вписывал в изгибы.
И вы его героем стать могли бы.
Но недолго, коротко, кивком.
А за кивком настанет поворот
И обернётся всё, как в сказке,
Которую мы сами сочинили по указке
Знакомой Феи «заколдованных ворот».
А за воротами в цвету бушует сад,
От соловьиных песен чуть хмельной,
И Он с высокой фа вниз головой
Туда, где на дыбы взвивается пассат.
Он тот пассат в карету запрягал
И за возлюбленной в дорогу отправлялся,
Не находил, в рассвете растворялся
И звёздам таящим ресницы целовал.
Пора творений с утром завершалась.
Он утро не любил, но всё ж терпел.
Мелодию той ночи тихо пел
И замышлял для новой ночи шалость.
Музыкант
© Copyright: Вадим Науменко, 2023
Свидетельство о публикации №123011907470
Свидетельство о публикации №123011907470
Рецензии