Памяти В. Высоцкому

1.
Какая страсть, бунтующая ярость
Вливается в гитарный перезвон.
Нет, Гамлету  не угрожает старость,
Не унесёт в  забвенье вечный сон.

На диске золотом, в граните, в бронзе,
Как будто из шекспировских веков,
Поёт Высоцкий не о звёздной розе,
Но  вновь о том, что будоражит кровь.

Охрипло горло, истекает кровью,
И не одна надорвалась  струна.
Зовёт поэт нас  песенною новью,
Заворожено  слушает  страна.

Они с гитарой, с верною подругой,
Прошли  все  крУги  ада и любви,
Высоцкий стал  и честью, и порукой
Товарищества, братства по крови.

Не замолчит и в новый век  гитара,
Не заржавеют струны  под чехлом.
Когда настигнет всех подонков  кАра,
Тогда мы песню тихую споём.
            
2.
А  мы с ним родом из войны,
Из  раненного детства.
От ужасов взрывной волны,
Легли рубцы на сердце.

И нам в наследство от отцов -
Незыблемая память,
Броня, отбитая свинцом,
На  каждом доме - замять.

Мы поднимались, как трава
Среди руин, пожарищ
И с нами вместе вся страна,
Где каждый был - товарищ.

Когда жизнь стала забивать
То пошлостью, то лестью,
Не дал Высоцкий забывать
О битвах, долге, чести.

Из каждой форточки в окне
Он пел надрывно, хрипло.
Высоцкий  не был  на войне,
В нём совесть не поникла.

Он не жалел себя и пел
О воинстве, о братстве.
Он будто на войне сгорел,
Презрев оковы   рабства.

Он подымал поротно нас
Из тины равнодушья,
Тревожил,  будоражил  власть,
Он не был из послушных.

Его гитарная струна,
Не ведает смиренья.
Поёт Высоцкого страна,
Над ним не властно время.

4.
Поэт, надрывая душу,
Терзает гортань словом
И стены молчания рушит,
Как Иерихонским громом.
И потому замолкает
На самой высокой ноте,
В лицо его смерть  узнает,
Выбрав из многих сотен.

Выдернет, чтоб средь удобных
И сладкозвучных, мягких,
Признанных, то есть, модных
Не проскочила правда,
Чтоб не тревожить   слуха,
Власть предержащих ядом.
Для ублажения духа
Их  музыка -  треск петарды.

В отечестве нет пророка,
Певец  безобидней в граните.
Но по велению рока
Нам кровной   хранить  нити.

Он скажет с грустной усмешкой
Сквозь грохот попсовских  песен:
«Стал  мир  королей тесен,
Но не  уподобьтесь  пешке».

5.
В 100 лет рождается  однажды гений,
Чтоб стать  кумиром многих поколений.
Он пел среди  гнетущей немоты
Сквозь страх, сквозь боль, сквозь стон
                до хрипоты.
У гениев запаздывает слава.
И, заглушая   боль души отравой,
Он не нашёл опору и  оплот,
Но песни подхватил простой народ.

Всё та же нерешённая  проблема:
«Быть иль не быть!» Неистощима тема.
Да, годы - кони  яростно летят,
Поэт к нам  песней  возвращается назад.

Его стихи не утекают в Лету,
Под сводами небес летят куплеты.
Он допоёт до самого конца,
И… встрепенутся стылые сердца.