Этот год был тяжел.
Хорошо, что ушёл,
А точнее уходит. И чтоб не вернулся.
В нём совсем ничего.
Он согнулся как вол,
Как огромнейший вол
Над кроваткой Иисуса,
Вызывая тоску,
Смог, болезни, олд - скул,
Синяки на запястьях и рваные раны.
Этот год стал ничем.
Он не вывез речей,
Не войны, не вещей,
Впрочем, как постоянно.
Он уходит, ничей.
Слава Богу. Устала.
конец 2022
© Copyright: Ольга Словобред Михайлова, 2023
Свидетельство о публикации №123011904548
Свидетельство о публикации №123011904548
Рецензии
