Жена поэта

Она - милейшее создание,
Ну, просто, ангел во плоти,
Везде заметно то старание
В её делах,  в любые дни:
И в доме прибрано и чисто,
И пирогами пахнет там,
И на душе её порядок,
Хоть и хватает страшных ран.
Её приветливость и ласка
Была лишь мужу отдана,
И сыновей же не напрасно
Добром учила жить она.
Но так случилось, добродетель
Её на людях не видна,
Ведь кто она? - Жена поэта,
Жена художника, творца.
Не гений он, но мира мало
Ему с широкою душой,
И уместить в огромном сердце
Он может много, но не все.
Его поклонницы таланта
Сопровождают тут и там,
И невниманием не обидит
Он очень многих, страстных дам.
Он много знает, ведь учился
Не только книжки сочинять,
Для государства пригодился,
Его заслуг - не сосчитать.
Так, я о чем? Ну, вот, забыла,
Как, впрочем, многие из нас,
Я о жене его грустила,
Она всегда: вчера, сейчас,
Забыв мечты свои простые,
Связав судьбу у алтаря,
Сносила замыслы лихие,
Ненужных слов не говоря.
Быть может, скажет кто-то строго:
"Да кто она? Что без него?" -
А без неё ему дорогу
Пройти легко не суждено.