Не слышно ни свиста, ни песни, ни лая,
О ставни бьёт ветер и ночь холодна,
И только звезда одиноко пылая,
Над бездной молчания ночи ясна.
На небе луна, как вдова неземная,
Как время прощания в тихой строке,
О нём - благодарная добрая память,
Свой свет отражает в застывшей реке.
И келья открыта, и боль, и разлука...
На тысячи вёрст и на все племена,
В безродной стихии заветного звука,
На том перекрёстке, где в чёрном весна.
Поэты уходят - такая работа,
Где кровь с кипятком и покорны уста.
Никто не потребует больше отчёта,
Стихами оплачен и долг, и счета.
А путь в три погибели с бренною ношей,
А слово - клинок - на котором клялись.
О ставни бьёт ветер. Ты, спи, мой хороший!
Я верю, что в том не закончилась жизнь.
А свечи горят - одинокие свечи,
За печкой утих со сверчком домовой,
И встал на колени задумчивый вечер,
А значит и ты где-то рядом - живой!
Ему
© Copyright: Сергей Рыбалкин -Сомов, 2023
Свидетельство о публикации №123011901118
Свидетельство о публикации №123011901118
Рецензии