Отражаясь в бесчисленной стае разбитых зеркал,
Я иду по тропе, на которой, уже, не бывал,
По стране, для которой названия, видимо, нет.
Здесь на завтрак дают прошлогодней готовки обед.
Где на стенах облезлых наклеено «Слава Кремлю!»
И the Spskaya Tower встречает чуть ниже зарю…
А пол голый. Точнее, по пошлому наг.
За окном эстакада разбилась, влетев в буерак…
И в бесчисленных комнатах, коим не видно конца,
Не поймут смысл двери, как бледность ушедших лица.
Отчего они ходят и ходят, не в силах войти?
Пусть не в двери, хотя бы в пробелы сети.
Пусть не в окна, хотя бы посылкой в фате
Из картона. А флаги, как будто не те…
Цвет в инверсии. Вытек, смешавшись с проточной водой.
Изначально весна. А теперь что? Поспешный застой?..
Xx И?..
© Copyright: Иван Кириллович Истомин, 2023
Свидетельство о публикации №123011804516
Свидетельство о публикации №123011804516
Рецензии