Сон Кабула

Кабул -
в тумане гул
столетий -
едва вздремнул
на рассвете
под стон бородатых мулл
в  минарете.      
 
Стена
вознесена
над гребнем гор
хромым Тимуром.
Она
сползла лабиринтом  хмурым
в ущелье улиц, где живет война.

Здесь либо
Глазницы бойниц
Либо талибы,
Ни фабрик, ни школ, ни больниц.
Вверх миллионы задниц
И лиц – ниц.

В чалме звездочет
на крыше «Тойоты»
гордый,  как черт,
торчит с пулеметом.

Афган, ты, как дервиш,
дымящий гашиш на ладони истории держишь,
мотая арабскую вязь на фарси,    
где, кого ни спроси –
неподсудно
имя Ахмад Шаха Максуда.

На перекрестках машин муравейник,
шашлычни, лепешки, авиакассы,
в соседней кофейне 
военные каски,
под гул вертолета американский,
сидя за чаем, пуштун упрямый   
взор приподнял над шафраном пряным,
будто следил за «Черным тюльпаном». 

Но нынче гашиш полетел в Амстердам
и снятся ему    
в европейском дыму
голландские  ласки
дам
афганских.

А может случиться такое:
под грохот патрульных конвоев
в тумане вечернем Кабула
во встречном авто выдвигается дуло -
отпрянув, я думал,
на мгновенье почти в прострации,
но это - была антенна черной рации.
 
Сквозь дым, от шашлычных идущий,
почти незрячий
я видел, как мальчик в падучей
дрожал на асфальте горячем,
яйца рассыпав с лотка…
Я полночи
ворочался,
этим видом разбитый,
и не уснул,
пока
в тишине не рванул
грузовик с динамитом.
            
Кабул 2017