Та мы с Масквы,
сказали нам девчонки в Л'оо.
А вы?
А мы — забытое слово —
мушталлеры. Нас занесло
в июль, в девяностый,
в это вот ваше Ло'о
из поднебесья,
короче — подмирья,
длиннее — из подмосковья,
из дальней,
как лёд, новый год, снежки,
подальше, чем та вон купальня,
где брошенные лежаки,
страны, что у вас впереди,
одичавшей от долгих зим,
как от вечного лета Овидий,
которую лучше один
вообразить,
чем сто увидеть
раз. Два, три...
То древний дактиль над нами реет,
смотри.
Ну, богиня, воспой же скорее!
Ночью
поток многоточий
многоочит и нескончаем.
А днём,
пока мы купаемся, пьём,
жарим мидии и охотимся на чаек,
кто-то оставил
у входа в нашу палатку пакетик:
огурцы, картошка, щ'авель.
На прощанье.
Не сочти, мой друг, за пародию,
но наука любви без правил
не опасней,
чем память о лете,
чем тоска по вконец отмороженной родине
и без морали басня.
15.01.23
Ars Amatoria. Мушталлерский вальс
© Copyright: Сергей Фоминъ, 2023
Свидетельство о публикации №123011800271
Свидетельство о публикации №123011800271
Рецензии