Листая томик проклятых поэтов,
Прикинувшись Верленом иль Рембо,
Лежишь в стогу её теплом согретый,
Вдыхая свежесть утра и любовь.
Ночь прогорела искоркой от свечки,
Ленивый скот пастух ведет в поля,
За пазуху суёшь вчерашний вечер,
И выдыхает винный пар земля.
Припоминаешь, как закатом пьяный
Ты падал с ней со смехом на траву.
Ночные звёзды пели вам осанну,
Пугая светом старую сову.
Поочерёдно обжигали губы:
Вино и поцелуи без числа,
И языком ошпаренным и грубым
Выискивал запретные места.
Как это нам назначено от века
Не зачислял себя в разряд святых,
И меж грудей её, как травник-лекарь,
Ты корень отыскал блаженств своих.
А утром улыбаешься былому,
Целуешь приоткрытый сонный рот,
И из ботинка вытряхнешь солому,
Как брюсовский неточный перевод.
Листая томик проклятых поэтов...
© Copyright: Яков Сёмочкин, 2023
Свидетельство о публикации №123011802597
Свидетельство о публикации №123011802597
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.