Поправь корону на голове,
А может, венок из ромашек белых,
Очнись и дальше иди на свет
Мечты, наверное, слишком смелой.
Не чувствуй боли, забудь о ней,
Ведь просто стало в душе безлюдней…
Иди по острым осколкам дней,
В янтарь превращая стекляшки будней.
Десятки вёсен, десятки зим…
В кармане – вечность, зачем считаться?
Душе старение не грозит.
Поэт всегда умирает в «…надцать».
Терпи, девчонка! Вставай с колен.
У слёз сухих – терпкий вкус причастья.
В нём мёд признаний, и яд измен –
Глоток последний земного счастья…
18.01.2023
Иллюстрация: из Интернета
Себе
© Copyright: Любовь Голейчук Коэн, 2023
Свидетельство о публикации №123011801239
Свидетельство о публикации №123011801239
Рецензии