о тебе, как о мёртвых, ни хорошего с плохим, ни другого,
март погнал дождь, в апреле все порастет травой,
что пожары считать, сгорел далеко ни единственный город,
а я по прежнему падаю, все падаю в омут твой.
начну больше писать, но ты уши закрой и не слушай,
кричи громче, до хриплого, оставить хоть каплю нервов,
ведь так дьявольски точно и умело залезла в душу,
но тут как ни крути, оружие в ножны, да сдаться бы первым.
чтоб ни ночи на кухне, съедая горький табачный дым,
не считать ни часов, ни очков, ни кто больше кого сломал,
тут: принял игру, а с ней и принял резкий удар поддых,
но дождь снова смоет кровь и возвратит нам цветущий май.
2042021
***
© Copyright: Валери Милс, 2023
Свидетельство о публикации №123011708695
Свидетельство о публикации №123011708695
Рецензии