За дар ниспосланный мне
Темной стороной – я отлучен от света,
Презрен обыденностью прозы.
Проклятье – дар писать стихи,
И верить, что твои созвучия
Открывают заржавевшие замки.
Писать стихи – смертельная опасность для души.
Кусочки отрываешь от сокровенного,
Закладываешь в каждую страницу,
Чтоб кто-то прочитал, задумался, очнулся;
Закрыл мою страницу и с нисхождением усмехнулся.
Поэт – не вольный, не свободный человек.
Он вечный узник своих фантазий и раздумий.
И каждым словом, и после каждой запятой,
Гонимый дерзостью тщеславной
И вашей ядовитою молвой,
Пишу к вам, но остаюсь чужим для вас,
В своих четверостишиях.
Дар
© Copyright: Виктор Карабанов, 2023
Свидетельство о публикации №123011702142
Свидетельство о публикации №123011702142
Рецензии