Не знаю я зачем мне это надо,
Писать стихи, ночами сочинять.
И будет ли за это мне награда,
От тех, кто может будет их читать.
Поймут меня, когда нибудь, потомки,
Как я умел любить и горевать.
А может, продираясь сквозь потемки,
Попробуют позлее обсмеять.
Мои стихи, как ноющая рана,
На теле от ножа или копья.
Кому то будет это очень странно,
Что в этой ране вся судьба моя.
Я не скулю, не ною и не плачу,
Стихами жизнь я новую творю.
Я не прошу вас за стихи дать сдачу,
Я как могу в стихах вас всех люблю.
Нет для меня сегодня виноватых,
Свой крест у каждого, и есть он у меня.
Мои стихи как старая заплата,
Трещит и рвется, но она моя.
Мои стихи
© Copyright: Вячеслав Тихомиров, 2023
Свидетельство о публикации №123011608876
Свидетельство о публикации №123011608876
Рецензии