Опять горячее на ком лить,
Глаза уткнувши в грязь двора.
Смогу ли я сегодня вспомнить?
А вчера?
Где о хорошем искать бредни?
В картинках давних ли, в стихах ли?
О этих днях моих, последних,
Которые морозом пахли
И нос сжигали, лёд плели,
На волосах в ноздрях, ресницах,
На днях, которые плыли,
На месте, где пришлось родиться.
Зачем был создан мой холодный ком?
Зачем узнал, кто жгёт его на вертеле?
Ведь если б я искусству был врагом,
То точно бы обрёл бессмертие.
Я дням бы этим морду напролом бил,
Смотрел как бегают и начинал смеяться.
И драку эту я когда нибудь бы вспомнил.
Но к сожалению, я не умею драться.
14.01.23
Памяти
© Copyright: Лёша Третьяков, 2023
Свидетельство о публикации №123011601528
Свидетельство о публикации №123011601528
Рецензии