Меня уже не лечат
Ни музыка, ни проза,
Ни кофе в грязной кружке,
Ни доброта людей,
Ни на восьмое марта
Замёрзшая мимоза,
Ни свет в окно большое.
Казалось бы, смелей,
Иди, куда дорога
Тебя ведёт, петляя.
Не оставляй на память
И не проси взамен.
И там на горизонте
Тебе маячит стая,
Но это слишком просто -
Так быстро сдаться в плен.
Наивно невозможно -
Открыться, чтоб закрыться.
Узнать о людях больше,
Чем стоило бы знать.
А хочется свободы,
Словно большая птица,
Взлетая к горизонту,
Отбросить свою стать.
Оставить что пустое,
Разбросано и смято,
Поджечь, чтобы согреться,
Но не найти ответ.
Налей себе, наверно,
Ты лучше чаю с мятой.
Не думай о проблемах,
Не слушай этот бред.
С собой договорился
До грани и мигрени.
И ничего не лечит,
Увы, уже давно.
Признаюсь откровенно -
Во мне одни лишь тени
Все тех, кем я бы стать мог.
Но время их ушло...
С собой
© Copyright: Вячеслав Кулаков, 2023
Свидетельство о публикации №123011508885
Свидетельство о публикации №123011508885
Рецензии