Несвоевременно...

 Рано утром на серо-розовом,               
 мы -согласно календарю,               
 мимо грусти         
 пожухло-берёзовой,               
 по листве прошуршим к
 ноябрю.             

 Осень–время всегда глубокое,               
 Бурью луж,               
 что стоят без дна,               
 в нас насквозь         
 глядит сероокая,               
 в пол, рубахою клёна,
 красна...               

 Разольются дождём      
 твои волосы,               
 ниспадая на гнёзда плеч.               
 Ты заоблачно- птичьим
 голосом               
 прокурлычешь прощальную
 речь.               

 Я волос дождепад ладонями               
 подержу, словно Брайля
 шрифт.               
 На губах прочитаю иронию-               
 расставанья последний штрих.               

 И простишься ты            
 и попрощаешься,               
 в рябь рябин завернув притом,               
 Задевая щеками краешки-               
 рукавов моего пальто…