Мать

Мать, как много в этом звуке,
Что отгоняет нас от скуки,
Не только Горьким ты воспета,
Но также и другим поэтом.

Профессор, академик и учёный,
Исламом фанатично увлечённый,
Там получаешь ордена,
Но помни, здесь твоя страна.

Ты разбираешься в театре и кино,
И в их союз тебя должны принять давно,
Однако лишь Салахов угадал,
Когда тебя в художники избрал.

Не мало, про художников писала,
Из молодых известных создавала,
Теперь от них тебе в ответ,
Повсюду виден твой портрет.

Но все же не искусство стало главным,
А Азия с далёким, прошлым славным,
Там жили и Индира и Раждив,
Но где они? И кто сегодня жив?

Хоть Азия сегодня велика,
И от России очень далека,
Визит твой, всяк туда неясен,
Для президентов он опасен.

Сегодня за столом твои друзья,
А также муж и сын – вот целая семья,
Все говорят красивые слова,
А ты внимай, хоть за столом глава.

Сидишь и пьёшь игристое вино,
А в голове индийское кино,
Сюжет, конечно про МахарапхАты,
А ко столу уже несут салаты.

Я верю, что напишешь ты не мало,
Не вся планета ведь тебя узнала,
И тиражи пойдут на миллионы,
Сегодня редкость и писатель и учёный.

Но всё, пожалуй, хватит сочинять,
Тебя я начинаю поздравлять,
Здоровья, счастья, долгих лет на свете,
Пусть радуют тебя твои же дети.


Москва, 11.01.10.