Тридцатой своей весне

Все что, украдкой скопить успел к тридцатой своей весне,
В себя поместить способна вполне коробка от монпансье
Я все эти годы упрямо шел на зов четырех стихий,
И верил,  когда-нибудь грянет шоу, -  в нем будут мои стихи.

Я, словно уснувший гренландский кит под толщей воды и льда, -
Что вверх поднимается из глубин, лишь только достигнув дна.
На полке в коллекции, кроме книг, - несбывшиеся мечты.
Порой удается блеснуть на миг, - но это блеск нищеты.

Да, в арифметике прожитых лет  отсутствует оптимизм, -
Первых пятнадцати словно нет  и не было. Пронеслись
Вторые пятнадцать чуть  тише, но, похоже, был слишком глуп,
Чтобы понять -   мир совсем иной, по мере движенья вглубь.

И взяв напрокат реквизит  того, в чем кажешься  чуть взрослей,
Года как монетки собрал в ладонь, -  их кинул в колодец все.
На счастие?  Вряди ли. А горя мне  - пожизненный безлимит, -
Не так уж и страшно, -  мне тридцать лет и Хронос меня хранит.