Швыряю бумагу, в который раз,
Беспечная муза не лезет мне в руку,
Я сочиняю новый рассказ,
Ломая перо об черствую скуку.
Листами белыми застелен мой пол,
В сердце дремлет холодная проседь.
Виски двойной, можно со льдом,
Душа у поэта все чаще просит.
Знаешь, как трудно писать не любя?
Сожрав эндорфинов последнюю пачку.
Я не поэт, я шантрапа,
Вряд ли мне выдержать сильную качку.
Сухость по горлу, словно ножом,
Выдавить нужно хоть строчку,
Я в городе близком, но все же чужом,
На этом поставлю, пожалуй точку.
28.01.19
***
© Copyright: Сергей Ярных, 2023
Свидетельство о публикации №123011307128
Свидетельство о публикации №123011307128
Рецензии