На смерть Пабло Пикассо

Пикассо умер.
Мир простился с ним:
ну что же, девяносто с лишним - много...

Спокоен мозг.
А сердцу одиноко:
Пикассо на Земле незаменим.

Другие по-другому нарисуют
и девочку на шаре, и быка.
Их превозвысят. Или колесуют.
Одни легко взлетят под облака,
другие смачно лопнут от натуги.

За их труды да и воздастся им.

Пикассо, на груди скрестивший руки,
вовеки в мире сем незаменим.

Быть может, на каких-то дальних звёздах,
не ведомых ни мне и ни тебе,
кубистов ранних и ташистов поздних
родит общественное бытие,
им посвятят квадраты многостиший,
восторгов пестроту подарят им.

Пикассо, нам великое открывший,
в истории Земли неповторим.

В итоге над любым его летальность,
и в Лете тонет галька глупых лет.
Не смертна только индивидуальность,
а единичность и была - и нет.

Ты незаметность или знаменитость,
никем и никогда незаменимость -
вот верный знак, что ты живешь не зря.

Встаёт без Пабло первая заря...
1973