город и мы

Телевизор тошнит новостями -               
танк сгоревший, убитые в яме,
с двух сторон - победим всё равно.
А на улице Новый и Старый,
в переходе калека с гитарой,
вот такое смешное кино.
А смешное ли? Тошно ведь, правда?
Пахнет порохом после парада,
но парада не видно пока.
Только запах палёного мяса,
только люди - варёная масса,
серый город, над ним - облака.
Телек дома, здесь новости круче,
здесь впиваются в головы крючья
НЛП-ешной строки новостной.
А вокруг всё обыденно просто,
белый снег, ледяная короста,
и похоже, что пахнет весной.
Рановато, конечно, а как же
без надежды, что выглядим краше,
чем на деле - и город, и мы.
Доживём до весны, до победы -
работяги, буржуи, скинхеды,
что им всем до тюрьмы и сумы?
Что им всем до убитых, но где-то?
Это просто такая вендетта,
корсиканская месть на крови,
это мыльная опера, вроде,
это новости бродят в народе,
достают - хоть белугой реви.
Дома телек ломает устои,
есть решение очень простое -
предпочесть тишину или тьму
разговорам и сплетням досужим.
Что на деле? Дотянем, дослужим,
доживём. Если будет кому.