Востоковедам, изменившим призванию, посвящается

Я с детства не знал ни тоски не печали,
Меня ведь с утра все Барфи угощали,
В обед отвозили в Индийский кабак,
Все было так здорово, весело так.

Моими друзьями заочными стали,
И Шива, и Вишну, и дядька в сандалях,
Мне всюду мерещились Зита и Гита,
А также Бродяга давно позабытый.

Индийские джинсы, и жвачка и мыло,
И чай со слоном, ты ведь всё позабыла,
И паста зубная, масала, шелка,
От этого ты уж давно далека.

Ты о театре так славно писала,
И розы в саду воспевать успевала,
А нынче всё будто - бы, словно в бреду,
Зачем с мусульманами ты? Не пойму.

Копаться в могилах, писать о святых,
Не лучше ль культуру воспеть молодых,
Таких, как Берендра, идущих вперёд,
Или Дхармендра, что всюду орёт.

Калькутта, Мадрас и Хайдарабад,
Там каждый увидеть тебя был бы рад,
Но нет, ты садишься в другой самолёт,
Который в Ларкану тебя увезёт.

Голодные дети, сироты, проказа,
Все в Индии есть, только мало там газа,
И если на север ты дальше пойдёшь,
То газа ты там все равно не найдёшь.
Что в Дели, Чамбале иль Бахавалпуре,
На печке с дровами все делают Пури.