Жизнь с открытым сердцем
Я беру маленький кусочек человека и добавляю фантазии, немного красок иллюзий, литературных эпитетов и метафор, щепотку волшебной сверкающей пыльцы и они становятся героями моих текстов.
Сейчас я вряд ли вспомню, кому я посвящала те или иные строки три года назад. Да, так и есть. Моя память коротка. Я помню только людей, которые были со мной года, остальные приходили и уходили. Я не помню их лиц, во что они были одеты, не помню, что они говорили, и точно не знаю им счёт. Это были милые прохожие моей жизни. Но мне, кажется, я каждого любила и говорила им об этом. Я никогда не скрываю своих чувств. О чувствах надо говорить, потому что они скоро улетучатся и рассеются.
Я любила по разному: кого-то страстно и под сильнейшими ударами тока выговорила бы «люблю», кого-то как брата, как друга, после кого-то я не поднималась с кровати недели две. Самое ужасное, что я забываю их имена и лица.
Что же будет, когда мне стукнет 75? Что я скажу своим внукам? Что любила всю свою жизнь, отдавалась моменту каждый раз как последний, влюблялась наивно, как девчонка, и, как девчонка, страдала. Писателю так легко очароваться своим новым литературным героем. Это были соблазны и я не могла устоять перед ними.
Мое сердце всегда было открыто перед любовью, болью, предательством, творчеством, новыми людьми, новой жизнью, внезапно нагрянувшим обстоятельствам. И всегда тяжело, болезненно их отпускало. Позже о каждом я напишу мемуары, а открытое сердце однажды будет свободно парить над веками…
МЕ
Свидетельство о публикации №123011302776