Я написал бы ваш портрет,
желанье есть – таланта нет.
Я написал о Вас квартет
диагноз с детства – слуха нет.
Я написал о Вас стихи,
слова бесцветны, как мелки..
Я написал о вас роман,
развязка в нём – сплошной обман.
Всё не сложилось. – Исписался.
Фантастика – я надорвался!
Писал о том, чем и не жил,
представь – «горбатого лепил».
Просто похожим быть хотел,
на тех, кто от любви взлетел,
кто радостно кричал во тьму,
плевал в людскую кутерьму,
от страсти в трансе выгорал.
Ругался, падал и вставал,
всех ненавидел, клеветал,
кидался драться, предавал,
глумился, плакал, унижался.
вину безвольно отдавался,
но проходили времена;
эта казалась уж не та,
блондинка крашеной была,
брюнетка для меня стара,
а рыжая – на что смотреть?
Окислилась с годами медь.
На негритянок падал глаз,
Но нет их рядом, вот абзац!
Я написал бы ваш портрет
© Copyright: Валерий Миронов 3, 2023
Свидетельство о публикации №123011302626
Свидетельство о публикации №123011302626
Рецензии