Отвага, гордость и посыл:
Я всё зарыл промокшей глиной.
Пусть солнце светит на кресты,
Что нам казались лишь картиной.
Пейзажем, созданным никем,
Искусством, выженой землёй.
На остывающей руке
Бегут слова, ползут змеёй.
Мой стих съедает пустота
Ведь кровью пишется моей,
Через проклятые года,
В очах сверкает блеск морей.
Я заслужил и я не спорю,
Мой Бог, прошу, меня прости
Я стих пишу своею кровью,
Отдал и душу, и мозги,
Чтоб место было не пустынным,
И я прожил совсем не зря.
Но глина засыхает пылью
И остаются, лишь, слова.
Глина
© Copyright: Артем Кашкин, 2023
Свидетельство о публикации №123011200572
Свидетельство о публикации №123011200572
Рецензии