Монро

я делаю стихи такими,
что их можно читать на рэп-баттле,
я делаю стихи-сашими,
слоёная рыба, Тэд Банди,
она глядит на меня в баре как барби,
самая яркая в тусе, Би Карди.

каждый стих на воде,
поэтический бой,
А3 - ранен, на листе А4
кораблик рифмы дрожит,
пробоины как дыры в сыре,
не снова, опять -
кораблик подбит.

мой стиль такой взрывоопасный,
что его нужно мочить в сортире,
для всех поэтов старых поколений, он красный,
не как тряпка для быка,
а как клубничный в ГОСТовском пломбире
джем, не совместим с поэзией пока
не тянешь языком с верхушки айсберга под воду,
а пастью рвёшь стакан, кусая за бока.

я как дедпул, немного дед, немного выгорел,
совсем без выгоды, я сдал на разграбление как Стамбул,
свои стихи, и стул
великого поэта наших дней ещё свободен на Руси,
мы бегаем вокруг него как дети, боже упаси, его занять,
ведь я банальный сетевой поэтик,
и застрелиться не смогу,
в руке возникнет вдруг не револьвер,
а детский водный пистолетик.

я рифму мну как кочергу,
вот только в ней резина, как дубина росгвардейца,
и как мы все могу уехать по звонку,
как Бродский или Хармс в Кресты,
как говорят "не зарекайся", эта дверца
открыта для поэтов как сайты с рифмами.
вы думаете я так не смогу?

Рубцов писал околодачную галиматью,
на грани примитивного сонета,
да как ты смеешь так про нашего великого поэта!
я смею -
его стихи настолько пресные, ты словно жрёшь кутью,
вы думаете я так не смогу?

я люблю, когда растёт клубника,
когда в руки я её беру,
краски лета в ней так многолико
разливаются в подобие костру.

такую хрень по день сегодняшний
штампует в номерах журнал "Урал",
когда-то я стихи туда с надеждой отправлял,
мне даже не ответили.
так отвечаю я - я ваш хорей ямбал,
Пушкина съели черви,
и вся поэзия старых жанров - консервы,
сюрстрёминг, вскрываешь банку и тошнит,
все рифмы скислись и слежались, дефицит
на темы, смыслы, дискурсы.
прошу вас, ради бога, от***сь от берёз,
хватит стихов про фикусы,
и черт бы с ней - любовь,
её давно воспринимают не всерьёз.

я начинаю, всем шалом,
немного странный, как в депрессии
Пьеро,
с ником пригламуренным,
не смыслящий в поэзии -
Монро.