Сцена, сцена...

Сцена, сцена... Жизнь - как большой концерт.
Билетёры, зал, микрофон, колонки...
Всё здесь очень искренне:  мрак и свет,
каждый звук и блик, каждый шорох звонкий.

И куда ж тут спрячешься? Никуда, нигде...
Вдохновение само выбирает почву.
Прорывается сквозь меня и растёт в тебе,
нами тянется к солнцу, чего-то от солнца хочет.

Есть у творчества острый такой секрет:
оно больше каждого, в ком талант искрится.
Все мы просто вспышки. И в каждом -  свет,
но и с мраком в сердце любой родится.

Заплетаясь в узел, внутри души
свет и тьма играют на струнах сердца.
И родятся строчки... Пиши, пиши...
И родятся песни, этюды, скерцо.

И из красок брызнет на холст огонь,
а из камня вырастет вдруг живое.
И как тут не прячься, твоя ладонь
на гитару ляжет - а слышно море.

И как я ни прячусь, мои слова
в этом мире слышно. Не утаить их.
Сердце женщины  мудрее, чем голова.
Я пишу из сердца. Стихи - вот моя молитва.

Ты споёшь о главном. Я -   да, промолчу.
Кто-то в зале станет немножко старше.
Песня душу каждую, как свечу,
зажигает правдой - простой и важной.

Я прочту о главном, а ты струной
допоёшь всё то, что не скажет слово.
И к кому-то в зале придёт покой.
И кого-то тихо отпустят боли.

Замолчать пока что не суждено.
Пока живы - пишем, поём, рисуем...
Так уж вышло: творчество - да,  полёт,
но маршрут очерчен и строги судьи.

Жизнь играет нами. Кто фа? Кто ля?
А свобода чудится лишь... Всё чаще
тобой поёт время, а мной говорит земля -
русская, не газетная, настоящая.

Ну а чьей-то рукой по холсту бежит
кисть судьбы и космоса, чьи-то пальцы тронет...
И послушно чей-то смычок дрожит,
уловив случайно раскаты грома.

Мы из тьмы и света, и хрупкий мир
врачевать искусством - наш путь и выбор.
Оттого ли стёрта душа до дыр
и пробито сердце всегда навылет?

Нам бы быть добрее хотя б к своим!
Но и тут не спрячешься, круг за кругом
вдохновляясь кем-то, бежим к другим,
и летит стрела во врага и в друга.

Как снежками битвы ведут в саду
малыши, при каждой удобной встрече
то стихами я тебе в нос пульну,
то ты песней мне нанесёшь увечье.

Эти раны плёвые, ерунда.
Нос к утру уж будет привычно задран.
Ну а я свои подберу слова
и послушно спрячу в столе тетради.

Пожалей мне душу, не бей насквозь!
Ох уж этот голос... Кинжал и молот.
Промолчать? Попробую! Не вопрос!
Кто молчит, пройдёт сквозь огонь и холод.

Нарисую небо. Страну и мир.
Тишина - молитва, не хуже песен.
Промолчать порой не хватает сил,
а другой раз так даже интересней.

Иногда молчать можно громко так,
что ведь даже ты перепеть не сможешь.
Кто молчит не в тему, тот сам Дурак.
В ком избыток слов - тем живётся сложно.

Вдохновляясь верой, храня тепло,
мы идем сквозь нежность до новых вешек.
Помолчу и снова пишу, назло.
Помолчишь и снова затянешь песню.

Ну а кто-то холст развернет опять,
после многих лет вдруг поймав надежду.
Кому резать камень и глину мять,
кому танцевать, кому шить одежду.

Богу - богово, нам же - всегда своё.
Мне моё перо (не молчит, хоть тресни).
Где ж тут спрячешься? Слово меня найдёт.
А тебя всегда догоняют песни.

За спиной не крылья, а круг друзей.
А в глазах - всегда отраженье сути.
Вдохновив друг друга и став смелей,
мы идем сквозь мир, полный слёз и мути.

Мы идём сквозь жизнь, и твоё тепло
согревает многих, моё - чуть тише.
А кому-то вовсе не суждено
ни согреть, ни греться. Ни петь, ни слышать.

Что ж тут прятать? Ладно уж, будем жить.
Ты своей дорогой, а я своею.
Нас, как всех не-тихих, грешно любить.
Но полюбят точно. Я в это верю.

Но куда б дороги не шли сквозь мрак,
мне хватает света себе и другу.
И ты громко светишь. Да будет так!
И пусть этот свет пробежит по кругу.

Мне вернется счастьем. Тебе - своим.
И чтоб тоже прятать не нужно было.
Дружба - знаешь, тоже ведь вид любви.
А талант - ты в курсе: большая сила.

Ну а кто там водит моей рукой
и твоими струнами рвёт пространства,
этот Кто-то будет всегда с тобой
и меня хранит Он, зовёт меняться.

Перемены - к лучшему. Что ж, и пусть!
Вдохновившись жизнью, сквозь мрак прорвёмся.
Вдохновенье - это и ключ, и путь.
Будь собой и просто живи по солнцу.

2018