Я воспою в стихах своих
Поэта - вечного зануду.
Ему: "Нельзя ль убавить стих!"
А он решительно:"Не буду!
Писать я волен сколько хошь,
Искусно смысл разкрывая,
Меня на краткость не возьмёшь,
Сия сестра мне не родная!"
Ему: "Нельзя ль повеселей?"
А он в ответ: "Мне не до смеха!
Я становлюсь на рифму злей,
Коль кто-то на меня наехал.
Мне не до шуток, ведь вокруг
Кипят не шуточные страсти.
Как рыба-меч мечу икру
И всем забрасываю в пасти!"
Ему: "А где же тут любовь?"
"Любовь - болезнь, а я не болен!
Пускай вскипает в жилах кровь,
Но не у моего героя.
К чему напрасные слова
И слёз ручьи при расставании.
Моя забита голова
Поэзией, а не лобзанием!"
На всё даёт поэт ответ,
Во всём с другими не согласен.
Ему твердят уж много лет,
Что стиль стихов его ужасен,
Что скучен, резок, однобок,
Несовершенен, узко скроен.
А он: "Читайте между строк!"
И остаётся сам собою.
Ода поэту
© Copyright: Евгения Корешкова 2, 2023
Свидетельство о публикации №123011104720
Свидетельство о публикации №123011104720
Рецензии