А может правда, нет любви?

А может правда,
нет любви на свете?-
спрошу ка у подруги я, авось,
она расскажет мне,
как годы эти,
с любовью ей иль без неё жилось?-
Но на вопрос
нахмурилась подруга
и покрутила пальцем у виска:
"Ты хочешь вновь
меня крутнуть по кругу,
всей памяти моей?- тогда, пока..."
И налила в бокалы-созиданье,
которое зовётся коньяком.
"Давай-ка выпьем,
ну и до свиданья,
нашла же тему, в горле снова ком..."
Ополоснули
эти, наши, комья,
кого же мне спросить?-
пойдём к другой.
Она, возможно,
что-нибудь и вспомнит,
ведь с ней же муж, любимый, дорогой.
Нам были рады,
ну, а я, с порога,
спросила напрямик:
"Любовь то есть?-
И эта, вдруг, взглянула,
как-то строго:
"Чего при муже-то, давай не здесь..."
Я ей шепчу,
что я о той любови,
которая на свете,
есть, аль нет?-
Она своё:
"Не надо бы при детях,
давай потом, не порть авторитет."
А муж её, зовёт:
"Девчонки, выпьем,
как хорошо, что вы дошли до нас."
На стол положил он
копчёной рыбки:
"Вот, наловил,
нальём и в добрый час."
Но час продлился долго...
Мне шептал он, что нет любви,
а счастье всё-не здесь...
На их идиллию я посмотрела колко,
ему видней...
Любовь, похоже-смесь,
в которой всё смешалось от вселенной
и это всё,
что встретилось в пути...
Я потянулась,
как-то очень ленно,
мне в бок толкнули, что пора идти.
Весь путь домой
терзались мы вопросом,
так неужели нет её, любви?
А на крыльце
курили папиросы, наши мужья.
"Да вот они, пришли..."
Нас ждали,
значит, всё у нас в порядке
и есть, наверно, всё-таки, любовь.
Закончены меж нами непонятки:
"Пойдём ка милый спать,
не хмурь ка бровь."