Передо мною - белый лист:
Прозрачные слова.
Стеклянен взор, и разум чист, -
Пустая голова.
О, где найти тот хрупкий звук,
Звенящий, как хрусталь?
Где стих, что рвётся с губ и рук,
Калёный, словно сталь?
Где путь мой в вышину идей,
Где фразы остриё?
И чем мне жечь сердца людей,
А главное - своё?
Не говори мне "ты - поэт":
Не пробил час пока.
Быть может, - да, а может, - нет -
Рассудят лишь века.
И даже если так и есть -
Не вижу сон я мой.
Сегодня знак мне не прочесть,
И я - поэт немой.
Но только сердце не молчит:
Тоска его глуха.
И слабый стон во рту горчит -
Основа для стиха.
Но как облечь томленье в звук,
Где фразы отыскать?
Где взять мне слов для этих мук
И как стихи соткать?
Я вновь берусь за белый лист, -
Перо дрожит едва:
Рождает дух, стеклянно чист,
Прозрачные слова.
Передо мною белый лист
© Copyright: Елена Пещаницкая, 2023
Свидетельство о публикации №123011007633
Свидетельство о публикации №123011007633
Рецензии