Не трепетал ты, горестный прохожий,
Пред блеском лезвия заточенный косы.
Кровь, как роса, пред ней струится; кожа
Черствее хлеба горького, ржаного.
Который сотни лет пекут наши отцы,
Еще до смерти нашей жнут, и мелют снова
В тот день, когда уносимся мы к ним
И продолжаем дело сотни лет потом.
Питаясь кровью, и ничем иным,
Стекая потом по дубовой рукоятке.
Но вряд ли остановимся на том,
Не все же черным хлебом жить одним -
Когда-то в поколенческом порядке
Родится хаос. Так мы все умрем.
А ты, прохожий, лик сюда не обрати,
Тебе пока неведом зной полей,
И жизнь твоя печальней, но живей,
Чем наша радость, засевающих гряды.
Лишь помни - может, встретишь нас в полях,
Увидишься с отцами. Может, нет...
Умрешь и ты, пусть через сотни лет -
Не суждено пройти путем веков.
Эпитафия
© Copyright: Максим Чех, 2023
Свидетельство о публикации №123011006068
Свидетельство о публикации №123011006068
Рецензии