Струны души

Моя душа как старая гитара.
На нервах струн играет кто-то третий.
Она пуста, как из под яблок тара;
Как человек, которого не встретил.

Скажите - есть на свете мастер,
Что сможет инструмент настроить этот?
Хоть кто-нибудь? В его я буду власти,
Покуда песнь печальная не спета.

А самому пиликать нет желанья;
Нет знаний, нет умения, нет силы.
Страданья будут, говорите? Пусть страданья.
От них лишь на лице морщины.

Я не смогу пройти сквозь груду мыслей.
Не превозмочь мне внутривенный хаос.
Сосульками мечтания повисли.
Но много ли мне надо? Малость.

Чего? Не знаю, это и неважно.
Но час мой всё таки еще не пробит.
Ни в чём пока не ощущаю жажду,
А от высоких слов меня коробит.

Цветная жизнь вдруг сумрачно взглянула
С висящей мутно-нравственной картины
И, холодом застыв, на ней уснула,
Плевать хотев на согнутые спины.

А с улицы повеяло прохладой.
Машинный шум уже не раздражает,
А раньше думал я о нём с досадой.
Приходит срок, когда не замечаешь.

Мелькают суетные дни и лица.
Волнуют ли они меня? - Волнуют,
Но лишь как книжные волшебные страницы,
Что нереальность неразумности рисуют.

Нельзя стереть из памяти распятье,
Но можно сделать вид, что всё в порядке.
И пусть за то обрушится проклятье -
Покаешься, и вот уж взятки гладки.

А можно просто вырезать те строчки,
Что больше всех тебе надоедают;
А вместо них оставить только точки,
И те со временем когда-нибудь растают.

Да, все живём мы в полусонном мире.
А тот, кто сбросил дрём оковы,
Встаёт, играть пытается на лире...
Но ненадолго - засыпает снова.

Всё сказано, всё сделано, всё спето.
И в представлении не многое понятно.
Но хоть и больно нервы струн задеты,
Играть порой становится приятно.