На пыльных полках...

На пыльных полках, там, где книги,
Там Тютчев с Блоком говорил.
О чудных нравах и о жизни,
Их спор за грань не выходил.

Есенин, Пушкин - о любви,
Её богиней называли.
Слова ей нежные в ночи,
Ей струны сердца задевали.

И тайный мрак в ночи гулял
И тень ложилась снова рядом.
Некрасов истину писал
О доле женской и о нравах.

Ложилась пагубная страсть
И будто заново читая,
Шекспир сонеты смог раздать
Со всех страниц оригинально.

Здесь Достоевский лишь молчал,
Опять он в каверзных ловушках
Кого-то снова уличал,
Суть изложить в своих чтоб книжках.

В казённом доме, где решётка,
Морозит дух свой здесь душа.
Здесь говорит о жизни много
Наш автор с чистого листа...

Как трудно было всё расслышать,
Их шёпот слился в один звук.
Но преступленье с наказаньем
Всё же закрыли этот круг.

Под утро шёпот прекратился
И вмиг закрылись все тома.
И разговор вмиг прекратился,
Меж ними пыль да тишина.