Стук

Во тьме бездонной палящий греет гул
И если посмотреть туда, увидишь ты дивное бремя:
Седого кузнеца, что мускул рук,
Сквозь время проходя, кует судьбу -
Сечет он меч железный, то булаву сомнёт из злата,
То саблю в тысячу каратов.

И каждый этот инструмент
В итоге попадет куда-то:
Тому, кому он больше всего нужен,
А он и знать не может!
Но в час и в миг смертельной битвы, стужи
И армий тысячи чертей,
Он всех к ногам положит
Владельца своего.

На то ведь звезды рисовали
Из нитей шелковых и прядей -
Без света нет и тьмы,
Но под покровом темноты
Мы прячемся от самых ярких временами.

А для чего? Зачем?
Дак это страх в колени просит.
И каждый раз за горсть уносит
Несщадной слабости мечты.

И с кузнецом то было нашим,
Но ослабев и потерявшись,
Решил он воплотить всё то в других -
Достойнее считал чужих,
Боявшись участи своей.

И вот совсем не первый день
Свою искру сечет и молот.
И меч остроты свои знает.
Но сам же мастер делом занят -
Во тьме мелькает свет (не для него),
И так впредь будет.
И услыхать во тьме возможно только стук
И стон сквозь зубы...