К стихам хорошим грязь не пристаёт

К стихам хорошим грязь не пристаёт,
В веках живут,к ним ложь не прилипает.
И тот,хвалу строкам тем воздаёт,
Кто своим сердцем суть их понимает.

Не важно,кто в какое время жил,
Читая Пушкина,Уильяма Шекспира.
В тот миг с поэтами душой своей дружил,
Воспринимал о чём трепещет лира.

Онегин,Гамлет,Чёрный человек,
Они пришли,тревожат и волнуют.
Одни на час,другие целый век
В душе роднёй по жизни прокочуют.

Поэзия,не ты ли родила
Слова любви признания в поэте.
Уму его всю нежность отдала,
А он в стихах влюблённым шлёт заветы.

Читатель и поэт,строка и взгляд,
Барьера нет,кто отдаёт,кто ищет.
И безразлично кто из них богат,
А может всех богаче будет нищий.

Поэт в строке несёт благую весть,
Он душу рвёт,и вместе с нами плачет.
На смерть идёт за правду и за честь,
И только так,не может быть иначе.

Ему знакомый запах баррикад,
К чванливости строка вскипает злобой.
И музыка его не из цитат,
Как ветр летит, проламывая глобус.

И шлейфом,удивительный мотив
Доносится,и ангелы и Боги
Внимают, как народ поёт навзрыд,
Его строки пленительные слоги.