Орбита 108

Среди не всякой, всякой всячины,
На «Правде» правд седых газет -
Спасался старый, раскоряченный,
Друг лучший юношеских лет,

 - Магнитофон! Пророк катушечный,
Хранитель музыки и слов,
Религии моей задумчивой,
Загадочных моих основ.

Я скрягой трясся над бобинами,
Предчувствуя, что вот, сейчас,
Заправлю плёнку безкручинную…
Как там крутилось? - «В добрый час»!

На самом месте просветления,
Я вспомнил серым веществом,
"Аквариум", "Машину Времени",
Высоцкого застойный стон.

Циклоп электромеханический
Над лентами почуял власть,
Их зубом надкусил ромбическим…
Но музыка… - Не пролилась!

Звук бился в прежнем измерении,
На внешней стороне Луны,
На почве той, где от сомнения
Шли в Диогены хиппаны.

Машина добрая работала...
Но возрастом заражена,
Маразмагничена дремотою,
Сдавила пленку тишина.

Но в голове моей, сендастовой,
Звучало стерео всегда,
Из прошлого, когда в нём ласково
Горела Цоева «Звезда» ...

Есть нестираемые записи -
На карте памяти, в мозгу,
И там всё крутится от радости.
И всё магнитится.  Не лгу!