котлета

нет, я не Бродский, я другой,
еще неведомый избранник,
я на плите поджарил драник,
своей мозолистой рукой,
нет, я не Бродский, я другой.

Не Маяковский я, увы,
не Аллен Гинзберг, не Хью Оден,
я тихим числюсь идиотом,
в пределах матушки Москвы,
не Маяковский я, увы.

а драник вкусный и тугой,
он на оливковом на масле,
нет, я не Бродский, я другой,
живу в военном государстве,
а драник вкусный и тугой.

и не Артюр я не Рембо,
не Мануэл Бандейра точно,
я мыслю тайно и порочно,
отдав на женщину ребро,
и не Артюр я не Рембо.

плесну-ка я себе «полста»,
чтоб жар картофельной котлеты,
залить, как требуют уста,
и как советуют поэты,
плесну-ка я себе «полста».

нет, я не Бродский, я другой,
не Николоз Бараташвили,
я наступил в говно ногой,
за это вы меня отшили,
нет, я не Бродский, я другой.


Рецензии