Этой люстре сорок лет,
Может быть и шестьдесят.
Под пластмассовый букет
Сны не все прийти хотят.
Тем не нравятся стихи,
Этим просто невдомёк,
Что прогнозам вопреки
Здесь бывает часто бог.
*
Ну, скажи хотя бы слово,
Чтобы было не смешно,
Чтобы жить на всём готовом
Пить парное молоко,
Что случилось не случайно
И не как-нибудь, не вдруг.
Это тайна,
Наша тайна
От друзей и от подруг.
*
Город может и не знать,
Где у кошки вымя.
Почему мы твою мать,
Родились такими?
Сколько у собак зубов,
В человеке страхов.
Ямобур, он кто таков,
Чем наел он ряху?
Этой люстре сорок лет
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2023
Свидетельство о публикации №123010805475
Свидетельство о публикации №123010805475
Рецензии