Из ребра твоего - никого. Нравы, времена:
навсегда попрощаться, плакаться, бить челом.
Из бетонной плиты, из просмоленного челна
пробиваться травою сорной, лезть напролом.
Серебра твоего - никому. Потому что спад
и рецессия. Криптоферма не греет рук,
а тариф растёт. Не взлетевший аэростат
в волнах Элиота утонет под плачь белуг.
Твой билет - на юг. На зарю человека, где
мысль пляшет нагая о том, что всё тлен, труха.
Незнакомая птица совьёт гнездо в бороде.
Перед тем, как прогнать её, нужно сказать "Слиха”.
Не приходят сомнения. Впрочем, пришли друзья -
все четыре окна на экране в 4К.
А закончишь болтать, посмотри и найди изъян:
из окна твоего - ничего, кроме далека.
Ночью слышно узкоколейку - должно быть, ум
всё же тронулся и помчит на перекладных
через Негев и Руб-эль-Хали, под свет луны.
И слова, как вагончики, выстроились в строку.
январь'23
Узкоколейка
© Copyright: Кирилл Нагорнюк, 2023
Свидетельство о публикации №123010707565
Свидетельство о публикации №123010707565
Рецензии