Где Балтику познать во всей ее суровой мощи? Где в
Где воздух безграничной облепихой и шиповником налит?
Где море в пене капучиновой разбитых кораблей тела полощет ?
- Тут , на косе балтийской, где духи самолётов мертвых ропщут,
Полос там спины взлетных вздымаются, беззвучно и навзрыд.
Ангары обеззубевшими ртами безумно шепчут , заживо погребены,
Они тоскуют по распиленным и четвертованным друзьям,
Что прослужили верно, но решили люди - дни их сочтены,
А чрево их осталось- на безделие мучительно обречены
Кровати их. И взлетки как заброшенные псы, от язв- страдают от дорожных ям...
Но сколько красоты в крошащейся как бутерброд, стене !,
Бросающей кирпич, как облепиха и шиповник, ягоды в траву...
Бежала я наверх, кровь била мне в виски, как вИски...а по мне
Бежала жирными мурашками тоска, бежала дрожь как хмель в вине,
Я мерила ногами ангара полукруг, я вдаль смотрела, белым платьем трепеща в безумном сне...
И плача на Яву...
Простите, самолёты, что убиты на металл,
Мой друг аэродром, почту за честь тебя уважить пикником...
Я села на корабль, что пробит , и заживо убитым быть устал,
Но выпитый пуэр - то не вода живая, и никто живей не стал,
Я проглотила в горле твердый ком... Ом.
Баклан вздымает крыльями в просвете форта,
Как колыбель, качают волны белых лебедей,
Живёт людей неведомых особая кагорта,
Отрезанных от мира, и простых, не гордых,
Тут есть пять магазинов, кафе одно, маяк и трепетный музей.
Французских редких кошек- эмигранток жёлтая Одёжка ,
Как облепиха , светит вместе с окон желтизной , уютом ,
Который остро ценен на земле, что в море будто крошка.
Тут свет и газ, еды запас и всё не по нарошку,
Авиатехник- инженер былого не забыл, тоскуя люто .
Коса Балтийская, я подниму как кубок, чашку облепихового грога ,
Заплачу в голос я о том, что не увижу тебя вновь.
Мне миг был дан - побыть с тобой совсем не много ,
Как человеку в жизни раз даётся видеть Бога,
И как даётся только раз нам встретить настоящую любовь...
Янтарь, рождённый морем ,
В мои ладони пал как дар.
Я приняла его, не споря
Как трав целительный отвар.
Весь смак в нежданности.
Гуляла по песку, не ведая,
Что Балтика готовит благости
Медово- пряных глаз его, не сетуя
На торгашей - ловцов его с сачками.
Им он товар. Мне - моря жёлтые глаза.
Так наступает в жизни светлое ,
Когда не ждёшь -приходит света полоса
Я замерла, свет солнца затвердевший
В ладони пряча , неудомевая -
Ведь говорили- невозможно свет поймать горевший ...
А вот и можно . Сам пришел и не сбегает .
А море, если волны - то сердито ?
Иль плачет пеной и волной , потоп творя?
А может это танец просто, мне открытый ?
А смех от горя и от счастья - слезы янтаря ...
Решила - пусть оно ликует, мое море .
Пусть изливается в экстаз, рождая слиток.
А я прочту по янтарю таких историй...
Тогда янтарь - не слезы, а амрита.
И только буря может принести дары в ладони .
А мы все штиля ищем в ленности своей.
Когда внутри бурлит, кипит и стонет -
К ногам сама ложится россыпь янтарей .
Свидетельство о публикации №123010607078