Нам стукнуло тридцать

Мы долго искали себя настоящих,
Пытались не влезть в эпицентр пропащих,
Всех тех, с кого мир снял последнюю шкуру,
Кому к песне Жизни не дал партитуру.

Мы так же вертелись в банальном и пошлом,
С утра жили будущим, к вечеру - прошлым.
Копили с зарплаты, платили налоги,
Ходили без шапки, и мокрые ноги

Бывали причиной простуд и мигрени.
Мы - жертвы рекламы, тревоги и лени.
Очки на носу. Трудовой и больничный.
Приличная должность. И статус приличный.

Мы - гении. В мыслях. В мечтах. Понарошку.
Гитара рассыпалась в мелкую крошку,
Страницы желтеют в дырявом блокноте.
Но все хорошо. Все на автопилоте.

Есть автоплатеж. Автобан. Автослово.
Но смысла нет. Ни своего, ни чужого.
И где наша сущность? И где наши души?
Корабль уплыл, их оставив на суше.

Внутри нас - Чайковский, Гюго и Каверин,
Но в силу свою мы ни капли не верим.
Нам стукнуло тридцать. Горбатые спины.
В руках -
лишь осколок божественной глины.