Билли Коллинз. Больше, чем женщина

С тех пор как сегодня проснулся,
льется песня в моей голове,
бесконтрольно, как лента петляющая

по катушкам мозга,
четки в руках иступленной монашки,
бешеный, веерный пояс мелодии.

Возможно сбежала из радио
прошлой ночью по дороге домой
и вырвалась пока спал

из ушей в центр мозга.
Песенка приторная, банальная,
даже название ее не скажу,

а играет, будто я вертушка,
увешанная танцующими детьми
с их жуткими сценками,

как будто все, чему я учился,
медленно сменялось изящными аккордами
и слоеными шариками ее лирики.

Она играла, пока я поливал цветы,
и продолжалась, когда я принес из
почты письма и разложил их на столе.

Она продолжалась, пока я гулял
и глядел с моста на бурые листья,
плавающие в руслах течения.

Ближе к вечеру казалось исчезла,
но я снова услышал ее в ресторане,
когда разглядывал омаров,

лежащих на дне освещенного бака,
наполненного до краев
их обильными слезами.

И сейчас, стоя у темного окна
посредине ночи,
я начинаю думать,

что я мог слушать музыку сфер,
звук, который никто никогда не слышит,
поскольку она играет вечно,

только сферы - это цветные биллиардные
шары, а музыка сочится из музыкального
автомата,
чьи огни я могу разглядеть сквозь клубы дыма.


More than a Woman

Ever since I woke up today,
a song has been playing
uncontrollably
in my head - a tape looping

over the spools of the brain,
a rosary in the hands of a frenetic
nun,
mad fan belt of a tune.

It must have escaped from the
radio
last night on the drive home
and tunneled while I slept

from my ears to the center of my
cortex.
It is a song so cloying and vapid
I won't even bother mentioning
the title,

but on it plays as if I were a
turntable
covered with dancing children
and their spooky pantomimes,

as if everything I had ever learned
was being slowly replaced
by its slinky chords and the puff-
balls of its lyrics.

It played while I watered the
plants
and continued when I brought in
the mail
and fanned out the letters on a
table.

It repeated itself when I took a
walk
and watched from a bridge
brown leaves floating in the
channels of a current.

Late in the afternoon it seemed to
fade,
but I heard it again at the
restaurant
when I peered in at the lobsters

lying on the bottom of an
illuminated
tank which was filled to the brim
with their copious tears.

And now at this dark window
in the middle of the night
I am beginning to think

I could be listening to music of
the spheres,
the sound no one ever hears
because it has been playing
forever,

only the spheres are colored pool
balls,
and the music is oozing from a
jukebox
whose lights I can just make out
through the clouds.