Старое перо

Опять листы ты мнёшь часами,
Квартиру пропитал лишь спирт и никотин.
За тот талант изгоями мы стали;
Чернила, ночь и снова ты один.

Поэт – великий  дар ушедших,
Кто головой готов крушить на части ложь.
И лишь петля в тени о ласке тихо  шепчет.
Одумайся, ведь только смерть стараниями своими ты найдёшь.

Дымит сигара, а за ней уж и вторая пачка.
Но человеческая сущность до сих пор волнует бедного острО.
Твори, поэт, всю жизнь в страданиях запачкай,
То человеческое счастье гордо променяв на старое перо.

И нет семьи, друзья уходят в дали,
Но смоются все раны и труды той горькою волной.
Я помню кабаки, где девушки тебя с «любовью» целовали,
Ты стал в ряду поэтов, но какой ценой?

Назойливые мысли и исписанные километры 
За творческое дело сотворили уйму громких строк.
Всю жизнь сгубил на пропитые нервы,
И что в итоге, если до сих пор ты одинок?

Я помню первые шаги в столь шаткое искусство,
И как ты радовал других от маленьких стихов.
Но лишь то старое перо спустя года  с тобой осталось грустно
Источником счастливых и приятных снов.

По сигарете выжимая за одну лишь рифму,
По капле спирта за последние слова.
Неспешная судьба на плаху уж необратима,
Где сгинешь ты от своего старинного пера.

Ты жизнь сгубил тем ромом и  сигарой, 
Всю радость променяв на старое перо.
Но кроме сокрушительного дара.
У юного поэта не осталось ничего.