На странице пустой очень много пространства.
В моей жизни совсем уже нет постоянства.
Заполнять вновь всё красками — сложно до боли.
Я прожил двадцать лет. Не хватало мне воли.
На перекрёстке дорог подкосились ведь ноги.
Выбрал лёгкий я путь — и печальны итоги.
И земля в одночасье мне строго сказала.
Ты для мира — ничто. И в деньгах стоишь мало.
Поспешил я скорее вернуться к развилке,
Но её больше нет — затопило картинку.
Слезами, болезнью накрылись просторы,
В голове появлялись только циклы, повторы.
На снегу утопая, под вечерним затишьем,
Размышлял я о бренности, времени бывшем.
Всё о том, что прошло, и не будет как прежде,
Я страницу свою решил вырвать — в надежде.
Отуманенный холодом, в импульсе странном.
Я ползти начал быстро, с одной целью желанной.
Возвратиться к тропинке, всё той, однолистной.
И пройти её с лёгкостью мне ненавистной.
На снегу утопая
© Copyright: Егор Паллхабер, 2023
Свидетельство о публикации №123010407938
Свидетельство о публикации №123010407938
Рецензии