Закрывшись...

А пылинки в пространстве вихрем

                разлетаются по углам

       и врезаются в стены так быстро,

                как скоро ты закрываешь глаза...


Раз...


Первая мысль о боли.

         Воспоминания душат вновь,

  сжимаясь на шее так сильно, что дрожью отдаёт боль...


Два...


Мысли смешаны,

            спутаны,

                ранены…

Все разбросаны по углам

                моего дальнего сознания,

  состоящего из песка, что сквозь пальцы сыпется дальше,

               не оставшись в моей голове на века...


Три...


Душа рвётся на части от боли,

                наполняясь все сильнее вином,

         заполняя глаза мои краской,

                скрывающей душевную боль.

Из которых опять, по несчастью,

                пошёл проливной дождь...


Четыре...


За пределами души и разума,

                вне людских голов и сердец…

Идёт жизнь,

        пусть ужасная, страшная,

но ведь идёт...

          Так же медленно, как белый снег.


Пять...


Я выйду из этого транса, в попытках найти что-то свое,

        и вновь не найдя запасок,

                закроюсь,

                чтобы никто не нашёл...


А мне так холодно,

          до дрожи, до озноба...


   И каждое новое слово, как иголка под кожу,

                впивается, режет,

                причиняя недуг.


Голова рвётся на части от мыслей,

              от вихря того,

                что происходит вокруг...


А я сижу, я закрылась в зеркале,

            что искривляет моё лицо, вместо слез, добавляя улыбку,

                что б горе куда-то подальше ушло...