Из Кэтрин Чандлер

Принятие

Я блузку выкину, а после – брюки: 
они мне будут слишком велики.
Дом пуст и тих. Единственные звуки –
из телевизора. В себя прийти
не так легко, когда набухли груди:
меня декретный отпуск не спасёт.
Я стены перекрашу вновь: о чуде
мечтать не время. И злосчастный год
от так и не надетой распашонки
когда-нибудь придется отпороть 
и навсегда запомнить: плач твой тонкий
не сможет разбудить меня... Господь,
скажи мне: разве от потери сына
отвлечь способна нудная рутина?

Coming to Terms

I put aside my white smocked cotton blouse,
the pants with the elastic belly panel.
The only music in the empty house
strains from a distant country western channel.
My breasts are weeping. I’ve been given leave —
a week in which to heal and convalesce.
I peel away the ceiling stars, unweave
the year I’d entered on your christening dress.
I rearrange my premises — perverse
assumptions! — gather unripe figs; throw out
the bloodied bedclothes; scour the universe
in search of you. And God. And go about
my business, as my crooked smile displays
the artful look of ordinary days.