Сыну

Ты, Сашка-;сын, прости меня.

Я твой отец, и я виною -

На молодость твою война

Упала страшною ценою.

Когда всё только началось,

Гадал я - мой сыночек где?

Прости, ты шел тогда по грудь

В холодной мартовской воде.

Потом уж, к лету, солнце жгло,

И юбилей мой на носу,

А ты тогда как раз ходил

В том самом "Шервудском лесу".

Прости меня, мой милый сын,

За шрамы новые на теле,

Что спишь ты не в своей постели.

Полгода, больше, нет и дня

Я говорю - Прости меня.

За автомат в бою разбитый,

За то, что лучший друг убитый,

С седой что головой ходить

И, по последствиям контузий,

Чуть заикаясь говорить.

Вам снова в бой очередной.

Опять на штурм ведешь ты группу.

Слова "не знал" и "не хотел"

Сейчас звучали б просто глупо.

Горжусь, молюсь, надеюсь, жду.

И, просто бесконечно - верю.

В дверной звонок ты позвонишь,

и я тебе открою двери.

Ты спросишь - В чем вина моя?

Родители всегда в ответе -

Каким он будет - этот Мир?

Куда выходят наши дети.