Переулок Некрасова...

Переулок Некрасова, дом драматурга,
На локтях приподнялась больная земля,
Бобровицкие сфинксы несутся по кругу,
От пустой болтовни глазки окон блестят.

Город древний Чернигов, кусты да кусточки,
Злость, плечистая баба в поганом ярме,
Рубит древнюю Русь сатана на кусочки,
Кочерга и Некрасов в прогнившей тюрьме.

Расспросить бы кого про земскую управу,
Завороженный снег собирая в карман,
Неужели прижмет к черной плахе Державу
Криворогий, оставленный Богом мужлан.

Грохнут оземь великое русское небо,
Повесть временных лет зашивая в туман,
Ест Некрасов остатки священного хлеба,
Подпирается палкой-булыгой обман.

Голосисто поет в дымоходах метелька,
Без оглядки бросаясь в пустые сердца,
Пьяный в дупель, в дугу, в порыжевшую стельку
Ходит тихий Некрасов один, без Лица.

Святослав Ярославич мрачнеет в окошке,
Знать от Мурома к Черному бес в торжестве,
Уж такая повадка, есть Божие крошки,
Запивая слезами на Вещей горе.

Распросить бы кого, что такое случилось,
Отчего Богоносец под тяжестью зла,
Неужели Полтавская битва приснилась,
Всех злаченых соборов Душа-купола.

Равнодушно ответит нам снежная баба,
Обстреляли...Мазай наш за хлебом стоял,
Неужели целуя истлевшую жабу,
Добрый воин забыл про святого коня...

Распросить бы кого, переулок свой, город,
Оплешивела Русь под налетом чертей,
Льют на мельницу кровь, заливают за ворот,
Над Черниговом кружит шафрановый змей.

Белоручка война снег сгребает в могилы,
Засиделись в домах драматурги земли,
Эй Некрасов хватай малорусские вилы,
Ты им Русскую Правду в Лицо покажи...
Мы в Чернигове тоже страдали и жили,
Недомолвок не нужно, когда горит Жизнь!