морской бой

Как много есть, Горацио, того,
что даже и не снилось нам с Вильямом.
Такая жизнь, сплошное колдовство.
свидетели раскиданы по ямам
на всяческих участках метр на два.
Что снится мудрецам, уже не спросишь.
А мы с тобою живы, пусть - едва,
но это всё ж невиданная роскошь.
Не Дания, но травят королей,
склоняют жён к сожительству. А впрочем,
давай помянем прошлое. Налей,
и мы ещё немало напророчим
трагедий, войн, вселенских катастроф.
Не будем пить? Пророками не станем?
Горацио, дружище, будь здоров!
Мы оба, не примкнувшие к смутьянам,
живущие просроченным былым,
свидетели побед и перестроек,
исхоженными тропками пылим -
привет, привет, ну, здравствуй, бедный Йорик!
А вот и мы! В делах и суете
Шекспира перечитываем снова,
пока земля свершает фуэте,
наверное, чтоб всё начать аб ово.
Но дух декабрьский непоколебим
на этих землях, кровушкой политых.
И точно так же - "любим и скорбим" -
читаем на гранитных свежих плитах.

***

Принять на грудь, залечь за гаражи -
других идей когда-то мы не знали.
Держи меня соломинка, держи,
печатай тексты в глянцевом журнале.
Но будь точнее - автор же не пьёт,
хотя порой так тянет... Аж до воя.
Бросает в холод. Нет, бросает в пот.
А что поделать, слово-то живое.
Хотя и непечатное совсем,
но нас другим, похоже, не учили.
Темнеет, и уже почти что семь,
и острый мат почти, как соус чили,
горит огнём в гортани, больно жжёт
ангинным детством старческих миндалин.
А прошлое похоже на скриншот,
который смазан и не идеален.
Прокурен, проспиртован, как пиит,
уснувший где-то рядом под забором.
Оставь его, не трогай, пусть, поспит.
Мороз крепчает? Это переборем.
Шучу. Не пью. Совсем не матерюсь.
Всё это лиргерой, такой пройдоха.
А нам с тобой осталась только грусть,
короткий миг от выдоха до вдоха
и фото - кто-то сделал во хмелю.
Душа моя, прошедшее итожа,
могу сказать, что я тебя люблю.
И ты меня, надеюсь, любишь тоже.

***

Тогда присягу клетчатой воде
давали мы, своих прикрыв ладонью,
пытаясь разузнать - чужие где?
Ты помнишь всё, да что я тут долдоню,
когда сегодня то же, что тогда -
попал? Промазал. Малость - и попало б.
Смотри на карту - город, как вода,
на нём дома с числом этажных палуб.
Из букв и цифр сложив ориентир,
стреляй вслепую - так нас обучали.
В пустых объёмах выжженных квартир
останутся вчерашние печали.
Не спрашивай, кто ранен, кто убит -
игра всего лишь, сравнивать со школой
не нужно - мы давно сошли с орбит
морского боя к этой правде голой.
Ну что, узнал, прикрывшийся листом
измятой карты, длинный и патлатый?
А помнишь, в классе, кажется - в шестом,
жестокий бой морской? За школьной партой.